Гроза

В саду гроза. Наэлектризованный насквозь воздух обретает тот самый, ни с чем не сравнимый, никакими словами не передаваемый грозовой запах. Крупные капли выстукивают по белому металлу рукомойника, прибитого к деревянной стене садового домика. Гроза и рукомойник... Есть в этом что-то такое... Свежее... Чистое... Пахучее... Пропахшее июлем... Вокруг, прямо на глазах, преображается зелёная яблочность, сиреневая белокипенность. В канавках плавают листья. Красными лодочками несут дождевые потоки лепестки тюльпанов, только вчера распустившихся - а нынче их уже побило дождём. Теперь - ещё и град. Льдинки выстукивают по крыше, по вёдрам, позабытым в саду. Рукомойнику - и вовсе достаётся. Но, не проходит и нескольких минут, как всё стихает. Воздух чистый, свежий. Хочется и самому умыться дождевой водой - благо, её с избытком налилось в рукомойник.