Отопление все-таки отключили. А за ним и горячую воду. Возвращаясь в холодную промозглую квартиру, хочется одного – залезть под теплое одеяло. Причем сразу, бегом, вприпрыжку, не переодеваясь; натянуть поверх одеяла еще и плед до подбородка, обнять плюшевого медведя (или не медведя, а кого-то более живого и теплого: нет, не Байрона, - очаровательного маленького зверька страшно придавить в полудреме).
Вздохнув, открываю дверь комнаты. Поеживаясь, снимаю офисную одежду, чулки. Нащупываю под кроватью босыми ногами мягкие тапочки с меховыми помпонами, подаренные папой. Закутываюсь в длинное шелковое кимоно. Взглянув на проснувшегося крыса, высунувшего мордочку в «окно» клетки, почесываю его за ушками. Малыш жмурится от удовольствия, потягивается и засыпает. Чмокнув Байрона в носик, ухожу на кухню, еще более холодную, чем комната. Есть не хочется. Мысли всё еще где-то кружат и мечутся, спотыкаясь и сталкиваясь друг с другом. Ловлю себя на том, что несколько минут стою у кухонного шкафчика, держа в одной руке турку, а в другой длинную ложечку для кофе. Стряхиваю с себя оцепенение, включаюсь, возвращаюсь в реальность. Мысленно произношу слова, ставшие для меня мантрой: «Я здесь и сейчас. Я реальна».
Турка, ложечка. Нащупываю на полке среди коробок и банок пакет с молотым кофе Lavazza Rossa, запускаю в пряную «субстанцию» ложечку, подцепляя кофе. Засыпаю его в турку: ложка, две. Немного подумав, добавляю еще половину ложки. Крепкий будет напиток: согревающий, сильный, плотный. Пусть. Три гвоздички, несколько «сквырк-сквырк» ножом по коричной палочке. Тростниковый сахар, несколько капель апельсинового сока из дольки фрукта. Вода.
Подношу зажженную спичку к конфорке. Огонь вспыхивает и радостно облизывает донышко турки. Помешиваю напиток ложечкой, ожидая столь знакомого и приятного шуршания пенки. В этот раз она поднимается подозрительно медленно, словно нехотя.
Холод. Всему виной кухонный холод, пугающий даже кофе.
На третьем поднятии пенки снимаю турку с огня. Наполняю напитком огромную кружку, некогда купленную в одной из кофеен Риги.
Аромат кофе дурманит, согревает, более душу, чем тело.
Ищу что-нибудь съедобное в шкафчике. Натыкаюсь на изюм, пакет с мукой, соду. А не сделать ли блинчики? С сомнением оглядываюсь на часы: половина девятого. Понимаю, что печь блины для себя одной лень. И тело мое не скажет «Спасибо» за сладко-мучные вкусности. Закрываю шкафчик и с кружкой кофе в руках направляюсь в комнату. С ногами забираюсь на стул, накрываюсь пледом, делаю первые глотки божественного напитка. Тепло плавно разливается по языку, постепенно растекаясь по всему телу.
Включаю скайп. Сообщение от мамы: смайлик подмигивает и шлет воздушные поцелуи. Звонок.
«Добрый вечер, мамочка!»