Неужели жизнь круг, не прямая дорога?
Как еще объяснить годов кутерьму…
Я поездил по свету, друзей имел много,
К сожалению, их часть отправилась в тьму.
Постоянно веду с ними я разговоры,
Допиваю свой чай у ночного костра…
Вот Володя Белов – характер как порох,
Все стихи у него – желание добра.
На морозном крыльце прощается с мамой,
Кусеряк по соседству с моей стороной…
Сердце было его – открытая рана,
Блок – любимый поэт, для него был святой.
Он шагал по полям и бродил по дорогам,
Слушал филина крик и спор дергачей.
И рождались стихи у него об осоке,
О таинственной силе июльских ночей.
В тридцать три, как Христос, умер он на рассвете,
Из сугробов не выбрался больничных палат...
Почему – то Белова стихи об осоке,
Постоянно в моем сердце звучат?!
На снимке: Тюменский поэт Владимир Белов