Я сижу в пивняке и смотрю на котов,
Те коты говорят: «Ты к полету готов».
Хьюстон им говорит, что у нас есть проблема —
На луне труп Гагарина возродился из тлена.
К жизни вкус не угас — он течет, как песок,
И ползет по стене листьев травящий сок,
Хьюстон тихо грустит — у него есть пидрила,
И котейка стоит, лапы вымочив в иле.
Хочет что-то сказать, но он не один,
Россияне продули опять шесть-один,
Аргентину с Ямайкой косит острая боль,
Илья Мэддисон только на ютубе король.
Вновь кончается пиво и время обзора,
«Протон» снова упал от чувства позора,
Только шепчут коты во тьме пивняка,
Вены бритвой вскрывая мне исподтишка.