Жажда
"Я просыпаюсь, я боюсь открыть веки,
Я спрашиваю: "Кто здесь, кто здесь?"
Они отвечают, но как-то крайне невнятно.
Все часы ушли в сторону - это новое время."
комм:
3 строчки как из романа, а 4-ая - ощущение своего полета, опережения времени, подъема...
"Кто здесь?" - музыканты, а кто они как люди, Бог с чертом их знают...
Боится открыть веки, потому что сразу нарушат одиночество, не дадут подумать...
"Трубы, я слышу трубы... кто зовет нас?
Я въехал в дом, но в нем снова нет места.
Я говорю нет, но это условный рефлекс,
Наверное, слишком поздно; слишком поздно..."
комм:
"Трубы, я слышу медные трубы" - везде зовут их (мечта любого поэта!)
Но в доме снова нет места для медитаций, шумная общага
И все навязывают что-то свое, а Боря слабохарактерный, не может отказать (у баб тоже есть этот "условный рефлекс"!)
Слишком поздно говорить нет, когда столько раз говорил да...
Впадать в панику и говорить себе "слишком поздно" - это тоже условный рефлекс; и у меня он тоже был в какие-то периоды (исполнительный, не опаздывающий немец!)
"Ты можешь спросить себя:
"Где мой новый красивый дом?"
Ты можешь цитировать Брайана Ино с Дэвидом Бирном,
Но в любой коммунальной квартире
Есть свой собственный цирк,
Шаги в сапогах в абсолютно пустом коридоре.
И ты вел их все дальше и дальше,
Но чем дальше в лес, тем легче целиться в спину.
И ты приходил домой с сердцем, полным любви,
И мы разбивали его вместе,
Каждый последний раз вместе."
комм:
Ты можешь спросить себя:
"Где мой новый красивый дом?" - ого! Откровенненько. И где моя злая собака, чтобы внутрь никого, даже музыкантов не пускать, когда одному быть хочется... На повестке дня стояло конвертирование славы во что-то материальное...
Никогда не хотел цитировать означенных товарищей - и их песни тоже мне не особо, но, может, и я изменился, и мое отношение? Может, их снова стоит проверить на вшивость? БГ всегда очень гордился тем, что знает английский язык; фишка, конечно, козырная, баб, например, валит наповал... (Попытался сходу отыскать в инете нормальный перевод хоть одной песни этого Брайана, но нашел лишь косноязычный, машинный - судя по обрывкам, пишет примерно так же, как сам БГ, эдакая замысловатая возвышенная поза без какой-то конкретики. Сами песни его не стал переслушивать - я в музыке в целом уже не надеюсь встретить что-то для себя новое)
БГ вел свой коммунальный цирк в лес и духовный и природный, хотел бы обмениваться мнимопремудрыми цитатами из "великих", но "циркачам"-музыкантам ближе коммунальные дрязги, где каждый каждому "целится в спину"...
БГ пытался всех любить, но в коммуналке этот идеализм (как и любой другой) разбивался на 5-ой секунде...
Причем, не только цирк его удручал, но и абсолютно пустые коридоры - чувствительный поэт сразу учует все недостатки; и обнаружит все ассоциации - одно напоминает цирк, а другое кагэбе...
"Наши руки привыкли к пластмассе,
Наши руки боятся держать серебро;
Но кто сказал, что мы не можем стать чище?
Кто сказал, что мы не можем стать чище?"
комм:
кто сказал, что мы не можем стать богаче - и, привыкнув к серебру, покуситься и на золотишко?
Пластмассовая попса, серебряный рок (Серебряный век во главе всех поэтов) - а вот где золото, знаю только я... (в моих коллекциях собрано! Только Библию с Евангелием не стал собирать, потому как они-то уж общепризнанны)
"Кто сказал, что я не смогу стать чище, когда стану жить отдельно от этого цирка?"
А вообще, в молодости я тоже бросал вызов и тоже пытался стать чище, проводил в себе генеральные уборки, но земля - это не то место, где живут ангелы (о чем БГ, как и всем поэтам, мечтается) И заметьте, он чистоту связывает с богатством, с переходом к серебру. Белый, холеный человек; пользуется пилочкой для ногтей (куда может пробраться грязь) и дважды в день принимает душ... Кто сказал, что пластмасса грязная?! Вся Америка пластмассовая, но яркая и стерильно чистая... А вот серебро, говорят, надо постоянно чистить... И пожив в коммуналке, можно пожизненно душу изгадить, не поможет уже ничего (так и останешься пошляком и матершинником - вроде меня!)
"Кто сказал, что мы не можем стать чище?" - да все об этом и говорят и молчат! Весь народ, кроме "серебряных" поэтов (все поэты, кроме таких, как Высоцкий)
Закрыв глаза, я прошу воду:
"Вода, очисти нас еще один раз";
Закрыв глаза, я прошу воду:
"Вода, очисти нас еще один раз";
Закрыв глаза, я прошу воду: "Вода, очисти нас..."
комм:
Вспомнил "Баньку по-черному" Высоцкого, которую только что комментировал. Тот, правда, на воду не молился и попутно со своей бабой ругался...
И вода очистит нас еще раз, и небо вдохновит - но и земля испачкает... В Питере почти нет земли?! Там процент чистюль наверняка выше, чем в прочих городах. А в городах он заведомо выше, чем в деревнях. Кстати, гомики чистюли - тоже так, наверное, молятся после своих непотребных соитий... Не только земля, но и продукты ее, т.е. еда, прекрасно пачкают - и вот после обильных застолий и возлияний приходится мыться...
В общем, это песня-обвинение своему окружению - от них постоянно отмываться приходится...
Но актуально для всех, и для меня. И мало какое общение с купаньем сравнится... Хотя баньку часто ленюсь я топить - и предпочитаю сразу небом, пусть и смешанной с землею, вдохновиться - нажав кнопочку музыки...
"Я говорю "вода, очисти нас еще один раз", но это условный рефлекс,
Наверное, поздно; слишком поздно..."
"Ты можешь цитировать Брайана Ино с Дэвидом Бирном, но очистит тебя только вода из под душа..."
"Я просыпаюсь, я боюсь открыть веки и опять увидеть мир из пластмассы"
Не завел ли он себе серебряный душ?!