Я всё равно верна стихам...
Моя учительская проза
Малоестественна, увы,
Слегка насильем отдаёт,
Как вспашка залежных земель,
Сеченьем кесаревым роды,
Ну, а стихи - живой процесс,
Так пчёлы собирают мёд,
Биологический секрет -
Лишь на минуту присвоенье
Пыльцы цветочной и её
Алхимия в густой нектар...
Стихи соседствуют легко
С моей мечтательною ленью,
Но иногда одним лучом
Наносят солнечный удар,
Когда я темя обнажу,
Снимая шляпу перед... Впрочем,
Стихи способны проникать
Сквозь плотный головной убор...
Пусть это странно прозвучит:
Стихи - отец, а проза - отчим,
И с бедной матерью своей
Необходимый разговор,
Исповедальный, непростой,
И всё же лёгкий, как дыханье -
К начальной матрице своей
Найдя дорогу в темноте,
Стихи окутывают мир
Невидимой, целебной тканью
И помогают вознестись
Тому, кто страждет
....на кресте.