Жизнь собирается
Из мелких кусочков
- Осколков стекол
И дробных камней.
Между фразами ставятся точки.
Ни следа от прожитых дней.
Эти несвязанные отрезки
Просто
Следуют
Один
За другим.
А я смотрю этот фильм в нарезке,
И смысл - неуловим.
То, что было – безжалостно выброшено.
В этой книге
Много
Белых листов.
Каждый раз начинаю сызнова,
Просыпаясь от прошлых снов.
Наверное, дело в разности вкусов:
Что-то товарищей больше нет…
Моя жизнь – это бусы
Из прожитых лет.