Заходишь в автобус среди бела дня,
народа как в банке-одна лишь толпа,
втираешься, словно в стог сена, игла
держаться не надо, ведь держит толпа.
Стоишь и дыханье спирает в груди
и воздуха мало-кричи, не кричи,
и чувствуешь, сзади, как палка торчит,
и в зад упирается, ломом стоит.
И спереди тоже шевелится плоть,
в живот упирает, ни чем не помочь,
и стыд, как туман, закрывает глаза,
а, может, обман и кругом пустота?
И вот уже руки теребят себя,
и трешься всем телом и нет уж стыда,
проходят минуты, ты в бой наступаешь,
хватаешь за палки, в себя загоняешь.
И кровь, как шальная по венам бежит,
а вслед наступает толпы аппетит,
и страсть накаляет автобус внутри,
а воздуха мало-кричи, не кричи.
Посмотришь на лица, улыбки горой,
ты в двери выходишь, толпа за тобой.