а я тоскую по осени , которую не вернуть ,
в которой ещё ты хорошая и мне лишь знакома чуть-чуть.
в которой и время бежало так быстро и так легко ,
что будто имел я крылья , чтобы догнать его...
всё в жизни когда то кончается , и в мае идут дожди ,
и сердце уже не мается , а тихо стучит в груди.
и время уже не торопится , и я никуда не спешу ,
а строчки - как сами просятся прославить мою тоску.
и я обвиняю дождик , идущий три дня подряд ,
что он , как плохой художник раскрасил всё под асфальт.
и в душу нагнал тоскливость , и серость в обычность дней...
быстрей бы вернулась осень с любовью моей к тебе.