Забыв у компа, что животные в какой-то степени и мы,
Мы протираем лица потные от духоты в разгар весны.
За окнами цветёт черёмуха, и птаха песенки поёт.
Поэт сидит подобьем олуха и стихи пишет, идиот...
Но оторваться он не может от строк, несущихся в экран,
Его тоска по слову гложет, он стал уж сам себе тиран...
Но мир поэзии отчаянной так увлекателен, красив.
И ты, туда попав случайно, лишь пред экраном не ленив.
17.05.2015