Мой милый, слышал ли кода-то,
Что о любви поэты пишут?
О том, как чувство это свято,
Но не о том, что дар то свыше.
Не отнесу себя к поэтам,
Ведь описать всё ж невозможно,
Легко любить как в мире этом,
И как любить безумно сложно.
Мой милый, как я благодарна,
Что не придумать в мире рифмы,
Что не узнать: судьба иль карма,
Или с небес святые нимфы
Послали мне такое счастье,
Что я сама себе не верю.
Здесь ведь без ангелов участья
Не обошлось. Хоть им в потерю…
Мой милый, без твоих объятий
Не знала я, что значит помнить
Твой запах и на расстояньи,
Твой голос, мысли что заполнит.
Без поцелуев твоих страстных,
Что значит жить – не знала даже,
Что значит греться в день ненастный
Лишь тем, что ты тихонько скажешь.
Мой милый, ты ведь на планете
Счастливее меня не сыщешь,
Светлей меня! Любовь мне светит!
И без неё была б я нищей.
Спасибо, милый, за минуты,
Где я выше небес летала,
Когда лишь мне, а не кому-то
Ты о любви твердил немало.
Я знаю: ты мне послан Богом,
Я знаю: просто крылья прячешь.
Так пусть не смеют ни дороги,
Ни небеса сшептать иначе.
За то, что есть, спасибо, милый,
За то, что тоже даришь крылья,
Что всё пройти даёшь мне силы
В минуты гнева и бессилья.
Родной мой, ты же веришь в «вечно»?
Так, навсегда чтоб вместе, рядом!
Я не наивна, не беспечна,
Я верю: счастье бесконечно
С тобой одним! С другим – не надо.