Наш мир, как стая перелетных птиц.
Извечно тянется от холода — к теплу,
от засухи — в дождливую прохладу.
Мы путешествуем со светом — в тьму
и, лишь покрывшись льдом,
теряем высоту.
Изранив сухожилия и крылья иссушив,
охватываем взором
и звёздный купол неба, и синий его цвет,
и полнолунный луч,
глядящий свысока немым укором…
Седые облака над нами проплывают
и, в предрассветной мгле,
слегка обняв за плечи,
неспешно исчезают.
Наш мир, как стая перелетных птиц,
извечно тянется от стылости — в жару.
От сырости — на теплый, дивный юг,
где яблони весной в садах цветут,
и птицы гнёзда вьют.
Где теплится свеча, слегка дымит очаг -
где наш приют,
Где любят нас и ждут.
Где радуга,
стреноженная солнцем,
под проливным дождем рисует след
блуждающему страннику
из тьмы — во свет.
Быть может,
кто-то нас осудит, но поймёт.
Быть может,
кто-то что-то знает наперёд.
Быть может,
кто-то нас обнимет и простит —
тот Мир,
что словно стая перелётных птиц.