Степной дорогой ветер гнал
потерянное кем-то слово.
Не с матом боцманский "аврал"
и не банальное "корова",
а с чистым смыслом, как цветок,
в котором радуги застыли,
всегда готовое для строк,
лишь только отряхнуть от пыли.
Впитав зелёность свежих трав
и удивившись жёлтоглазью,
чужое слово, боль поправ,
вернулось раненною связью.
Что значило оно для тех,
шагающих нерядом мимо?
Пустяк мишени для потех?
Иль к сердцу мостик нерушимый?
...Звучит немолчный жизни звон
из слов, разбросанных когда-то.
Как первый крик последний стон,
посередине - прочерк в датах.
А надо, чтобы день согреть,
словесный сор из сердца вытрясть,*
сор поменять на хлеб и медь
и с этим жить душой на вырост.
* * *
* - строчка Б. Пастернака