Снится мне чья-то заброшенная дача. Стою в белом пеньюаре, двери веранды настежь открыты, словно приглашая зимнюю стужу войти. Морозец топчется на ступеньках, но в гости не спешит. Не хватало, мол, ей еще и заболеть. И наблюдает со стороны, как я разглядываю небесно-бирюзовую бабочку, что зависла у меня между ладонями, будто на ниточке, не зная, куда лететь. Я же безмолвно беседую с ней: "Мечта, не иначе. Ты ведь мечта, так? Смотри, вот улетишь в белое царство и умрешь". Бабочка затрепетала крылышками. "А-а, слышишь? Лучше оставайся со мной. Я проснусь, на дворе месяц май, тепло. Выпорхнешь в окно и полетишь, куда захочешь". Только она мне отвечает так же безмолвно: "Не просыпайся ради меня. Хочу в метель, в зимнюю стужу. Превратит меня морозец в льдинку – чем не хрустальный гроб?" "Похоже на сказку…" – говорю. "Сказка с грустным концом", – молвила она и выпорхнула в белую даль.
Проснувшись, я подумала, чуть не плача, что даже мечты у меня не осталось. Бирюзовая гладь неба расстилалась над верхушками деревьев, но чувство сиротства не покидало.
14 мая 2015
________________________
На странице – фото Анки Журавлевой
Работы фотохудожника можно посмотреть здесь http://anka-zhuravleva.com