Эх, что ж я всё не «нагусарюсь»?!
Не набешусь, не нагуляюсь!
Не на валяю дурака!
Пью до последнего глотка,
Осточертевшую свободу.
Рвусь на пролом, не зная броду.
Из страха, снова ошибиться
Вся жизнь так может просочиться
Сквозь пальцы, как песок сухой.
Чего ж я медлю, что со мной?!
Сквозь недоверчивость, и чёрствость,
Мечта по кругу пишет вёрсты,
Маня лукаво за собой,
Но, я и ей пишу отказы,
То рулит мной цинизм, зараза!
Он, нынче властен надомной.
Средь этих грустных дум, и между.
Храню лишь искорку надежды…