«А на кладбище всё спокойненько»,-
Пел нам Ножкин, российский поэт,
Мол, уютно там всем и привольненько,
Вот последний приют наш от бед!
У российских особое знание,
От тюрьмы и сумы не в зарок!
В зоны шли и на Север в изгнание,
Покорители новых дорог!
Города, с ними кладбища новые,
Для живых и для мёртвых среда!
Рядом встали в те годы суровые,
С ними вместе росли города!
И Высоцкий помянул покойника,
Мол, отмучался, спи, дорогой!
Сын страны и вояки-полковника
Ныне пишет для жизни другой!
Коли умер, так значит отмучался,
Жизнь в России всегда тяжела,
Сколько б мёртвый при жизни ни пучился,
А уходишь раздет до гола!
Мерим умерших мерой особою,
Хорошо, иль совсем помолчи!
Да что б память была не со злобою,
Проступали другие лучи!
Истлевать,-прав поэт,- нам без разницы,
Под ракиты кустом, иль в Кремле!
Только верой одной душа дразнится,
Вдруг ожить, и пройтись по земле!