Её часто спрашивают - кто она, откуда. Всматриваются в её глаза, в самую глубину. В меня. А она таинственно улыбается и скромно пожимает плечами.
Но ночами задаёт себе те же вопросы, тщетно пытаясь ответить, отгадать, вспомнить...
А я знаю. Я кричу в ней. Я кричу ей. Она чувствует, что что-то происходит, но упорно старается меня не слышать. Так мы продолжаем жить дальше. Она носит меня по своим серым рутинным одиноким будням, до следующего очередного вопроса «Откуда ты такая?».
Я не люблю её будни. Каждый раз, когда она заставляет себя идти на работу, я с ней ругаюсь. Я умоляю вспомнить её о том, чего она на самом деле хочет, что она на самом деле любит. Я кричу в ней что есть сил. Но со временем ей удалось научиться подавлять мои крики. Это причиняет мне боль.
Иногда мне всё же удаётся до неё достучаться, она прислушивается ко мне и даже начинает чувствовать мою боль.
Чувствовать мою боль ей не нравится. Ей не нравится чувствовать боль из-за того, что она так и не сделала то, о чём мечтала с самого детства. Боль из-за того, что её жизнь кажется ей совсем чужой и безжизненной. Боль из-за того, что она не может делать то, что любит делать больше всего на свете и что получается у неё лучше всех. Эта боль её пугает, и она снова отстраняется от меня, вытирает слёзы и становится не настоящей с такими же ненастоящими людьми...
А я остаюсь со всей этой болью, здесь, внутри её, в самой глубине. И мне совсем непонятно почему она считает, что не может делать то, чего желает больше всего на свете?
Но я не затихаю, не останавливаюсь, не сдаюсь. Я продолжаю говорить в ней. Когда она слушает приятную мне музыку или не спеша прогуливается теплым осенним вечером, читает понравившееся мне стихотворение или вслушивается в падение дождя. В такие минуты мы снова становимся ближе. И мне удаётся усадить её на подоконник и заставить задумчиво вглядываться в небо. И я знаю, что всматриваясь так далеко – ищет она себя.
И пока блуждает она там, среди далёких звёзд, я рассказываю ей о том, кто она. Что она - есть то, что любит. Что Она и это небо, и шум волны, и крики чаек, и звуки музыки, и строчка из любимого стиха, и свет далёкой звезды... И те картины, что не нарисованы лишь потому, что сводить дебит с кредитом в этом мире почему-то гораздо сытнее, чем быть голодным художником...
И она узнает себя. Она слышит меня. И соглашается со мной. А я вожу её взглядом по всему небу, показывая какой бесконечный и огромный весь этот мир и какая маленькая в нём она. И как порой бессмысленно всё то, что делает человек. Как бессмысленна в масштабах Вселенной его покупка дорогой мебели или модной юбки, одобрение или неодобрение его поступка людьми, каждодневная работа, которая приносит только стресс и зарплату, которую ты тратишь на таблетки от стресса. И как единственным, что имеет смысл, становится желание жить именно так, как хочешь именно ты.
И она понимает. И она знает, как хочет жить. И рассказывает мне как. И заверяет меня, что отныне всё будет иначе. И становимся мы в эту минуту единым целым, и кем-то особенным. Но с новым утренним рассветом всё начинается заново.
Но я не затихаю, не останавливаюсь, не сдаюсь...
Меня часто спрашивают - кто я, откуда. Всматриваются в её глаза, в самую глубину. В меня. А она таинственно улыбается и скромно пожимает плечами.
Но ночами задаёт себе те же вопросы, тщетно пытаясь ответить, отгадать, вспомнить...