Та ночь была пуста, также пуста, как заброшенное шоссе где-то в Техасе. Лишь богемная темнота наполняла её…вдали были еле слышны порывистые звуки горной реки, такой холодной, что в ней не было ничего живого…лишь мёртвые вечно немые камни. Всё было будто создано для меня. Это как холст для художника, как уединённая комната для писателя, как пустая зала ожидания.
Я сидел на старом крыльце, в кресле-качалке, укутавшись шерстяным пледом, ибо было довольно сыро, и хоть ветер был слаб, но пробирал до кости. Я курил трубку, привезённую мною когда-то из Роттердама и слегка потягивал эль из моих старых запасов. На душе было спокойно…
Я прокручивал в голове все самые значимые моменты моего прошлого: и всё было сделано, может не всё идеально, но всё же сделано. Я завершил этот марафон, значит я за чертой…
Я растворился в этой сладкой пьянящей темноте, я физически истощён, но это приятная усталость. Но иногда мне кажется, что мой разум больше мне не подвластен…Каждую ночь я засыпаю и плачу: я чувствую что умираю. Я Никто из Неоткуда.
Моя симфония подошла к концу…музыка утихает…И я слышу его шаги. Время пришло – курок взведён…