Последнее время я все чаще думаю о том, что в самом незатейливом сокрыта глубина. Если справляешься со своей фанаберией (иногда усталостью или привычкой), то можешь это видеть.
Пример. Единственный источник моего знания о современной российской поп-музыке – продуктовый магазин рядом с домом. Там всегда на полную мощность работает радио, настроенное, если не ошибаюсь, на «Милицейскую волну». И вот копаюсь я как-то в овощах и слышу песню: «Уходи, дверь закрой так, чтобы осталась пустота, чтобы я мог помечтать, снова один, прости».
Мою руку пригвоздило к морковке. Очнувшись и отряхнувшись, пошла к продавщице, всегда сочувственно помогающей мне с подбором растительного рациона: «Не в курсе, кто поет?» Она снисходительно так (чего ждать от травоядных): «Вы что, не знаете? Это ж Бублик». – «?»
Что характерно, я не знала.
Пришла домой, нашла в инете. И еще раз восхитилась услышанным в магазине пассажем. Скупыми средствами так точно передан импульс: расставание, не оставляющее шлейфа злости, сожаления, печали. А только хлопок двери, освобождающий пространство для тихого воспоминания, самообмана и для нового, наполненного иллюзиями, одиночества.
Что я пытаюсь сказать этим гениальным примером:).
Да то, что глубину можно найти даже на отмели.
Любительский искренний стишок способен поразить сильнее искусного, а детский рисунок затмить Матисса.
Цветок-заморыш на твоей даче может быть трогательнее садов Версаля.
А бабушка с тремя классами образования иной раз «задвинет» похлеще учеников платоновской Академии.
Конечно, если питаться только женскими романами и сентенциями доморощенных философов с фейсбука, такой инсайт вряд ли возможен.
Это должно быть легким отвлечением, случайным уколом на пути к трансцендентному онтологическому состоянию:)
Когда утомленный сражением с «высоколобой» литературой, наполненный симфонией Губайдулиной, внезапно ощутишь, что в каждом бублике уже есть Всё.