Поэт

               
Поэт, поэт... На лице не написано, что ты поэт. Едешь в переполненном троллейбусе, на ногу наступили и не подумали извиниться. Им, также, как и тебе, душно, плохо, и никому нет дела до того, что ты — поэт.
Но вот, наконец-то, освобождается долгожданное местечко, и ты садишься, мечтательно-туманным взглядом охватывая летящие за окном картины. Задумчиво оглядываешь людей, оказавшихся рядом с тобой, таких разных: недовольных, отрешённых, спокойных, раздражительных. Кто они? А ты - поэт. И, конечно же, тебе хочется признания. Ты достаёшь папку с белыми листами, где ютятся твои драгоценные произведения со своенравными изгибами мысли, приукрашенные лёгкой фантазией, философскими размышлениями и начинаешь «работу над ошибками», надеясь, что хоть кто-нибудь, сидящий или стоящий рядом, с интересом посмотрит, а, возможно, и попытается вчитаться в твои труды.
Но, увы! Скользнув равнодушным взглядом, симпатичная девушка уткнулась в свою книжку - новенький бестселлер; парень с маленькими наушниками в ушах, кивая головой в такт музыке, безразлично проводил взглядом мелькающих за окном пешеходов; пожилой мужчина, глянув на листы, деликатно отвернулся.
Поэт, поэт... Вот и твоя остановка. Пора выходить. Ты встал, протиснулся к выходу под недовольными взглядами людей: им казалось, что можно было и помягче проскользнуть между ними, и лишь один довольный взгляд проводил тебя — взгляд человека, занявшего твоё место в троллейбусе.