Он сидел за столом, подперев подбородок тоненькими руками. Исписанные листы бумаги только подогревали его озабоченность. Третий час, как он собирался начать свой первый в жизни рассказ, прошел в столь же томительном усердии, как и первые два.
"Всё не так. Глупо. Наивно." Ругал он себя, то откидывая в сторону, то комкая очередной тетрадный лист. Мечта написать эту историю о путешественнике и принцессе поселилась в нём месяц назад, когда он пришёл в школу и увидел её. Перейдя в 7 класс, он говорил себе, что обязательно поднажмет и подтянет успеваемость! Говорил... Пока не услышал её голос...
- Тебя как зовут?
- Дима. А ты? ... то есть тебя как зовут?
"Ох уж эта улыбка. Смеялась ли она над ним или же просто от своей веселости она такая улыбчивая?". Дима думал. Думал вечером и утром, в школе, во дворе своего многоэтажного дома. А она лишь иногда проходила рядом с ним, а затем часто являлась в снах, таких блаженных и одновременно мучительных.
"Всё опять о ней. Догадается ведь..." Он взял чистый лист и аккуратно прикоснулся тоненьким шариком ручки к белоснежной и гладкой поверхности.
"Темные волосы её раскидисто лежали на белой простыне. Она чуть слышно дышала, а рядышком мурлыкал рыжий кот..."
"Тьфу ты!" - выругался Дима, и смятый клочок оказался на этот раз под столом. Усталость брала свое, и Дима закрыл глаза. Привалившись на стол, он тут же задремал. Ему привиделась она... стоящая за спиной, но видимая, словно со стороны. Руки её легли на его плечи, а затем она прошептала: