В арках пусто. Город - цирюльник,
Спит, обнявшись с мокрой весной.
На сегодня обрил все чувства,
Смазал спиртом, послал домой...
Конвоиры мои уставшие,
По шеренгам бетонно стоят,
Искривляют моё пространство,
Красной кладкой кирпичной в ряд.
Саблезубые крыши их, ржавые,
Плачат в след ушедшей зиме...
Посылают ей телеграмму,
Что ждут снег, опять, в октябре.
Подрастрельная - не последняя,
Мол была у зимы статья,
Расстреляют ещё не раз
Грудь белёсую февраля.