Уже час неприкаянно брожу по тесным комнатушкам бабушкиного дома.
Тихо поскрипывают половицы, да потрескивают стены, сложенные из массивных столетних сосен: дом словно вздыхает, жалуясь мне на свое одиночество. За окном уныло моросит осенний дождь. Сыро и промозгло. Брр...
Растапливаю печь и водружаю на нее чайник, потом откидываю с кресла пыльный, потяжелевший от сырости чехол и устраиваюсь поближе к огню. Звонко щелкают в топке дрова, щедрое тепло накрывает меня ласковой волной. Хорошо!
И вдруг от печи явственно пахнуло ароматом яблочного пирога. Того самого, которым бабушка всегда меня встречала.
- Можешь не уговаривать, бабуль, - понимающе хмыкнул я. - Я уже передумал продавать твой дом.
11.05.2015