Прошу в смерти моей винить законченную жизнь.
И не более.
Здравствуйте, госпожа Больная Фантазия. Я клонирую зрительное восприятие окружающего в укромные места странного-странного сознания и медленно топлю его в отвратительном презрении к происходящему. Моя фундаментальная позиция сыплется, словно старая дряхлая бетонная стена, но ведь и она была прочной.
Что скажете? Ведь вы сами искажаете падающий в мою голову луч информации, а я только жертва ваших иллюзорных капканов. Я медленно схожу с ума от того, что вы делаете со мной - бешеным псом вгрызаетесь в мой маленький спокойный мир.
Я создавал горизонты на белых листах своего воображения, а вы дождём из чернильных клякс портили его. Справедливо ли? Армия моих внутренних образов грустно наблюдает за тем, как вы тянете одну из чаш весов вниз, разрушая баланс моей духовной Вселенной. Жалкое зрелище. И будет справедливей признать, что я всё-таки стал узником вашего гестапо.
Увы.