Утро. Голова тяжёлая, картины на стенах наискось, мозг жидкостью начинает течь из ушей. Ещё вчера ты обжигал ноги об горячую плоскость асфальта, сегодня предметом лежишь на кровати. Мне кажется, ты устал. Просто устал.
Удивительно, но в этот момент за пару тысяч километров от тебя некто замкнёт плюс с минусом, и рванёт очередной трамвай или поезд. А ты здесь, в безопасности, твоей жизни сейчас, по большей степени, лишь угрожает случайное падение метеорита, но ты ведь знаешь, что это брехни сектантов и ясновидящих.
Смерть - случайная штука, которая заберёт тебя самым последним, когда ты будешь столетним дядечкой с кучей денег и весёлой жизнью за плечами. Пусти корни своих материальных мыслей и поставь жирную точку утвердительной фразой - "да будет так". Добавить же нечего, а значит остаётся ждать.
Мы все попадём в Рай, и не нужно обременять себя благими поступками, если можно раскаяться за несколько лет до смерти.
"Диагноз человек - страшный диагноз? Зудящая гангрена на теле Природы, которой рано выдавать свидетельство о смерти" - мысль, спотыкаясь бежит к сознанию. И вот, продрав заклеенные сном веки, залив мозг обратно в черепную коробку, хочется сбежать на другую планету, шагая с балкона, или напротив - стать народным героем, обладателем чести красоваться на флагах молодых анархистов, пацифистов, фашистов, коммунистов. Их дети однажды спросят кто ты и зачем ты, но никто не сможет подсказать им.
Смерть лишний раз подтвердит, что вору - украсть, герою - спасти, поэту - творить, но всем умирать.
Стоп.
Ты остаёшься лежать на кровати, тщетно пытаясь сместить своим взглядом картины, что наискось. Пора подниматься, заваривать чай и включать телевизор. Минутой позже там расскажут о взрыве трамвая или поезда, а ещё через пять ты пойдёшь на работу.
Будни бьют по мозгам, бьют по мозгам, бьют по мозгам, как шаманы бьют в свои бубны.