Ищу хорошего человека. Вглядываюсь в людей, всматриваюсь пристально. И разочаровываюсь всякий раз. Нет хороших людей. Нет. По крайней мере, в моем окружении. В каждом есть что-то нехорошее.
Тонко чувствующие люди, поэты, на поверку оказываются способными воспринимать лишь собственные страдания, а к переживаниям других глухи и бесчувственны.
Ухожу в историю. Читаю. Ищу хорошего человека. Не нахожу.
Похоже, люди, в своем стремлении быть счастливыми, убедили себя, что в этой битве, за счастье, как на войне, все средства хороши.
И почему-то очень мало красивых людей. И даже среди молодых - мало.
Неужели люди и должны быть некрасивыми, или они сами себя такими сотворили?
Поищу, покружу и возвращаюсь к себе. А я хорошая, красивая? Нет, не хорошая. Некрасивая. Не очень легко о себе самой такое говорить, но если в этом не признаться, так и стану искать хорошего, красивого человека, которого не бывает.
А вот дочери у меня - красавицы и умницы. Брат, племянницы - необыкновенно хороши.
Неужели только любовь моя и делает их таковыми? Умными, добрыми. Прекрасными.
Рядом с ними словно оттаиваю, иголки прячутся, спадает напряжение, я успокаиваюсь, улыбаюсь и чувствую, как постепенно становлюсь красивой. И хорошей. По-настоящему.