У меня чёрные спутанные по пояс, у неё безупречно уложенный блонд.
У меня три уличных кота, у неё маленькая собачка.
У меня кеды чёрные, у неё красные туфли на шпильках.
Мне джинсы поуже и свитер пошире, ей кружевное бельё и платье.
У меня кофе без сахара, у неё "Маргарита" и "Мартини".
У меня Ницше и Роберт Рождественский на полках, у неё в сумочке новый выпуск "Гламур" или "Космополитен".
Она открыто говорит о сексе, мне даже стыдно при тебе произнести это слово.
Она на раз-два снимает платье, я краснею, оголяя колени и ключицы.
У меня третий день молчит старая Nokia, она слушает своей трубкой яблочной твоё "где ты?".
Я всё понимаю, знаешь, я бы тоже себя не выбрала.
Никто не любит задумчивых маленьких девочек, проводящих время за чтением, распитием чая и разговорами с котами.
Мне тоже иногда хочется хоть немного побыть такой, понять, каково это. Понять, что тебя так к ней влечёт. Понять, что значит устать от внимания поклонников, тратить десятки тысяч на платье, а не на книги и новую гитару...
А потом становится, ты знаешь, просто отвратительно. Я отчётливо понимаю, что никогда не стану такой.
Я никогда бы не смогла удержать тебя. И я не виню её.
Если бы не она, то любая другая кукла.