"Игра не стоит свеч," - они вполголоса твердили.
Теперь стоят огарки свеч сиротски на могилах.
И пусть в груди моей картечь, я жив, пока не сгнил и
Поддайте же поленьев в печь, а то горит в пол силы!
Я молодость свою пропил, жалеть же я не стану,
Что дуралеем всюду слыл, развратником, смутьяном.
Не плачьте, братцы, лучший пир закатим! Стар иль млад ты,
Храни под сердцем мой портрет. Поднимем же бокалы!
Пусть обратится тело прахом, но душа - едва ли.
"Юнец прожил, не знавши страха," - старики шептали.
Кутеж, дуэли, рвань-рубаха, любовь да песни стали...
Все это в прошлом. Крест монаха - ключ к саду скрытых знаний.