В своем тысячестотом амплуа
На сцене нежишься в сиянии огней.
От прелести игры кружится голова,
Ты сильный монолог смакуешь в ней.
Истерика и боль, безмолвие, вранье -
На сцене все. Что ж за ее пологом?
Какое-то ненужное хламье,
И рюмка водки в домике убогом.
В чем жизни суть? Играя, ты судьбу
Постиг, и понял все, и осознал себя…
Но дышишь лишь по третьему звонку -
Таков трагизм артиста бытия.
Тебе не жить, как всем, в квартирах и в делах,
Не наслаждаться бытовою суетой.
Ты не заметишь в прозе жизни адамант,
Не обретешь в своей лачуге сна покой.
Цветы, цветы... И ты уйдешь, герой.
Не бойся! Тебя долго будут чтить
За все мгновения игры живой
И за уменье искренне творить.