Вечер. Улица… Фонарь? Откуда он вдруг на моем пути?
- Осторожнее! Так устала, что не видишь уже, куда идешь?
- Отвали…
И мы молчим.
Неприкаянные.
Что у нас есть? У меня – бесполезные знания, продублированные в тетрадях с лекциями, юношеский максимализм, явно мужские увлечения и ветер в голове. У тебя – терпение, спокойствие, опыт и книга, написанная Воннегутом.
Наша жизнь вся пропиталась сигаретным дымом. Я не курю, зато куришь ты. За двоих.
- Я хочу танцевать…
Эта фраза, произнесенная с улыбкой, лечит. Лечит от грусти и меланхолии.
У меня был трудный день: учеба и работа на одном из двух неофициальных рабочих мест. Я еле переставляю ноги. Виски будто зажаты в тисках, усталость давит острым локтем между лопаток, заставляя сутулиться, запускает когтистую лапу в живот, вызывая тошноту от переутомления…
- Я хочу танцевать,- улыбка.
Сухой и горячий после дневного солнца асфальт обдает кеды облаком пыли, когда ты резко хватаешь меня за руку и разворачиваешь к себе лицом:
- Вальс?- и смеешься. Беззаботно, но слегка грустно.
- Танго,- огрызаюсь я, понимая, что усталость куда-то отступает, растворяется в шуме машин, разговорах прохожих и… твоем голосе.
А почему бы и нет?
Кружиться в вальсе прямо посреди улицы, ловя на себе недоуменные взгляды прохожих и замечая краем глаза, как мои ровесники крутят пальцем у виска. Плевать. Ведь не ради ли того мы живем, чтобы чихать от поднятой пыли, кружить по пешеходному переходу, пока горит зеленый, а потом с улюлюканьем срываться с места и нестись к тротуару уже перед самыми капотами автомобилей?
Ради этого.
Это и есть городская жизнь. Жизнь на шумных улицах.
Но другие называют это неадекватностью.
Но не все ли равно?