Это становится похожим на мазохизм.
"-Я врежу тебе, потому что слишком сильно люблю.
-Хорошо."
"-Не обнимай других, иначе...
-Ладно..."
"-Ты. Только. Моя.
-..."
"-У нас будут занавески, и, если я захочу сделать тебе больно, я закрою их все. "
"-Ты должна быть тем же ребенком, что в начале."
"-Я могу взять тебя силой, но ты не возбудишься и это не интересно."
"-Выпей со мной! Давай! Пей я сказала.
Тихо наливаю в бокал."
"-Ты должна писать на прозу или в почтовый ящик."
"-Я хочу чтобы ты мне все рассказывала."
"-Мы не виделись неделю, а ты уходишь из-за преподавателя."
И следом приказной тон, словно обращаешься к вещи: "Жди."
Выслушивать претензии на счет своего свободолюбия.
Это не любовь. Это игра на выживание. И на этот раз я, увы, больше не дышу. Твой яд проел мою душу насквозь. Это не вылечить. Можно только остановить и заморозить.
Все говорят: "Как тебе повезло! Диана такая классная!". А я слушаю это и думаю про себя: "Если бы вы видели ее взгляд полный злости, направленный на вас и прожигающий насквозь, только от того, что что-то идет не так как хочется ей. Если бы вы почувствовали все холодные, бесчувственные прикосновения и тычки, которые переживаю я. Если бы вы в полной мере узнали ее принципы и взгляды, которые она так мастерски скрывает под масками, подобранными индивидуально для каждого прохожего ее жизни. Если бы вы только были на моем месте..."
А ведь я правда любила и люблю до сих пор. Люблю ту непосредственность, детскость, любовь к поиску приключений на пятую точку, искреннюю счастливую улыбку со слезами на глазах от какой-то незначительной подаренной мелочи. Это до сих пор временами проглядывает в тебе, но, к сожалению, не в мой адрес. Вы называете меня стервой, только потому что я перестала носить маски добра перед каждым и строить из себя "мисс постоянное счастье". Вам гораздо удобней живется, если вы видите во мне маленького наивного ребенка. Но ребенка больше нет. Он сдох во мне и развеял пепел облаком сизово дыма из окна балкона в одну из январских ночей.
С тобой лучше дружить, а не находится в отношениях. С друзьями ты правда добра, участлива и приветлива. Как только ты первый раз сказала "мы встречаемся", я стала вещью, которая должна быть только твоей и должна любить тебя априори, слушаться, делать для тебя все. Я этого не хочу. Я не хочу постепенно разлагаться у тебя за спиной, пока ты смотришь на других.
"Мир стал бы лучше, если бы каждый человек сначала практиковался на духовной любви к кошкам, а уже потом переходил на людей." - писала ты. А теперь представь, что бы стало с той кошкой, которую ты любила бы как меня: орала на нее, злилась, пинала, душила, заставляла делать то, что хочешь ты. У нее, конечно, не было бы возможности сбежать, она же всего лишь домашняя кошка. Но разве она была бы счастлива при таком отношении к себе? Нет. Вот и я нет.
-Что это?-смотря на моё запястье.
-Это Ежик.-твердым голосом заученную фразу.
Конечно, я же не буду говорить, что это твои острые слова и взгляды ровными линиями по коже, между вен, чтобы не забрали туда, где все стены белые.
-Ты молчишь, опять не выспалась?
Конечно не выспалась. Всю ночь разъедать себе мозг мыслями и утешениями и топить подушку. А утром специально вставать раньше чтобы успеть скрыть и исправить последствия ночи.
Тебе не нужна вторая половинка. Тебе нужен раб, беспрекословно слушающийся тебя. Нежные прикосновения, слова? Три ха-ха. Ты не знаешь, что это такое. Да и зачем они, правда Диан? Ты же убеждена, что я в любом случае буду с тобой всегда, не смотря ни на что. А раз так, то нежной можно и не быть. Можно постоянно ранить. Да Диан?
Нет. С меня хватит мазохизма. Пусть я уже искалечена. Это все равно уже не исправить, не повернуть время вспять. Но это можно остановить. Спасти хотя бы те клочки, что остались живыми.