/Этот текст написан как рецензия на рассказ Ивана Донецкого, который называется "Второй Донецк"/
http://www.proza.ru/2015/05/01/715
Иван, позвольте восхититься вашим рассказом! Я под очень большим впечатлением. Вы талантливый автор, у вас отличный стиль, и вы передаете бумаге именно то, что чувствуете…
А чувствуете вы ненависть.
Не могу пройти мимо это текста. Долго обдумывал ваш рассказ... Знаете, сила слова великая вещь, и я чувствую в вас бойца, который всю эту силу вкладывает в удар по своему врагу. Ваша сила питается ненавистью. Но ненависть часто бывает слепа, не вам ли это знать, как спортсмену? Я вижу мир не так как вы. Вам, наверно показалось бы, что я вижу его вывернутым наизнанку.
Это ваша война, не моя.
Я такой же коренной дончанин, как и вы, и все места, описанные вами в рассказе, мне знакомы. Октябрьский, Путиловка, Гладковка – для меня родные.
Сколько вам? 60? 65? У меня родители такого возраста. Мой дед и бабка жили в оккупированном Сталино во время войны. Дед ушел в армию, когда Сталино освободили советские войска и закончил войну в Вене. Дед – русский, приехал в Донбасс из Курской области, бабка – украинка, ее родителей пригнал в Донбасс голод 30-х годов в Центральной Украине.
Знайте, что я тоже ненавижу. Я ненавижу людей в форме. Я ненавижу таких вот ненавидящих бабушек, дедушек, и тех молодых и не очень людей, которые решили поиграть в геополитику, а на самом деле – в «русскую рулетку». Они отняли у меня Донецк.
Это ваш Донецк, не мой.
Когда кровь людей отравила злоба и ненависть, мой Донецк заболел. Он погиб где-то в 2014 году, между январем и мартом, когда в январе скакали на морозе протестующие на киевском Майдане, а в марте маршировали по донецким улицам тысячи невесть откуда взявшихся «активистов» с триколорами.
Я слышал их крики из окна офиса. В перерыв я ходил на них смотреть со стороны, как на диковинных животных - красивых, но агрессивных и непредсказуемых. Я тогда еще работал, у меня еще была работа… Тогда у многих еще была работа.
Вы знаете фразу, «Благими намерениями устлана дорога в ад»? Это про Донецк.
Есть еще третий Донецк.
Он распылился по всему миру. Сотней, если не больше, тысяч человек. Он в Москве, Старом Осколе, Днепропетровске, Виннице, Санкт-Петербурге, Одессе, Тель-Авиве, Краматорске, Киеве, Петропавловске-Камчатском, Энергодаре, Львове, Ступино, Дружковке, Ростове, Бердянске. Часть «моего Донецка» сейчас там. Лучшая часть.
Если старуха у разбомбленного дома спросит: «Боже, за что нам все это?!». Бог мог бы ответить старухе: «За гордыню». Именно за ту гордыню, которая голосом дьявола кричала в ухо, что «Донбасс особенный», «Донбасс не согнуть», «не поставить», что «Донбасс не гонит порожняк».
Мой Донецк погиб на пике своего расцвета. Он рассыпается по окраинам, а в центре смотрит в небо десятками брошенных недостроев и ржавеющих строительных кранов. Он в заколоченных окнах, с вечной надписью «Ремонт» или «Аренда». Он в пустых городских маршрутках, он в толпах людей у немногочисленных точек, где выдают какие-то «деньги» или «гуманитарку».
Те люди, которые придут в центр аплодировать и приветливо встречать военный парад 9 мая – это не мои дончане. Кто-то из них, как онкобольной раком, заражен идеей. Идеей, которая будет следовать за ним всю его жизнь, до самой смерти. Но я не их ненавижу. Я ненавижу тех, кто хочет зрелища. Кто хочет крови, жаждет продолжения этой бессмысленной бойни.
Я ненавижу тех, кто питает ненавистью и выращивает чудовищ внутри нормальных людей.
Это сон разума…
Мира вам.