А что такое "счастье"? Точно - не счет в банке, не красивый дом и не престижная машина, о которой мечтали. Счастье - это состояние. Вот здесь. Рано утром ты возвращаешься домой с Ним. Отстояв очередную судовую вахту. Судно - не новое, неуютное, пахнущее свежей краской, железом и камбузом. Всю ночь вы просидели на капитанском мостике, смотрели в низкое ночное звездное небо, вдыхали сырой запах моря, пахнущий йодом, подставляли лица под прохладный ветерок и говорили. О чем? Обо всем. Строили планы, вспоминали интересные моменты из прошлого и настоящего, конечно, говорили о Любви. Про любовь говорили всегда. Это неправда, что слова со временем утрачивают свежесть, наоборот, каждый раз снова и снова услышанные , придают колоссальную уверенность, что жизнь замечательна. Вот так, сидя на мосту или на палубе, ночью, это было по особенному здорово! Нет, ну можно было спать дома, все - таки удобно, уютно, но - без Него. Страх, что завтра или послезавтра отход и снова разлука , а ты так мало была с ним, не наговорилась, не насмотрелась - не давал другой возможности, как быть всегда рядом.
Вот эта рубашка в клетку, эти любимые родные глаза,
голос - это как будто было вчера. Так четко. Так ясно. До мелочей все помнится.
Или – утро. Когда ты опускаешься, с качающегося от ветра трапа, сонная, вдоль этого узкого коварного берега, мимо складов, судов, стоящих у берега, мимо сытых местных собак, вдыхая запах солярки, рыбной муки или запах, сохнущего на воздухе, трала. Это так естественно. Тебя крепко и надежно держат за руку и все остальное - значения не имеет. А потом ты приходишь домой. С Ним. И дом твой - не просторная квартира с видом на лес, а маленькая комната в общежитии, с казенной мебелью. Правда, с окнами на море, на берег, на причал. Там так мало места. И кухня- общая с многочисленными соседями и коридор обвешенный выстиранным бельем, а когда белья нет- над головой сиротливо качаются бельевые веревки как огромная неприятная паутина. Но там - твой мир. Твои
мечты. Желания. Твоя любовь. И ты понимаешь это только со временем.
Наступает день, когда ты одиноко стоишь на причале и вглядываешься туда, где уходящее судно превращается в точку , а потом возвращаешься домой, а там еще пахнет Им. На столе чашка с кофе не допита и - тишина, тоска и слезы. А потом ты садишься и начинаешь писать Ему. И пишешь каждый день. А когда он приходит с моря, то выкладывает из сумки пачками твои письма, аккуратно завернутые в целлофан . А ты свою пачку писем , читанную - перечитанную до дыр , тоже бережно хранишь в коробке из под обуви.