Что ж, моему отцу везло в Войну,
Он много пережил, но жив остался.
В Берлине встретил он Победную Весну,
Домой вернулся, с матерью обнялся.
А брат его двоюродный убит,
И матери прислали "похоронку".
Её уж нет в живых, и сын забыт -
Он был в семье единственным ребёнком.
Альбом военных лет смотрю с отцом,
Там, среди лиц малознакомых дядей -
Доверчивое, милое лицо
С надеждой юной в беззащитном взгляде.
Хоть говорят: "Не может мир забыть,
Никто не позабыт, ничто не позабыто" -
Лишь самым близким суждено хранить
В душе умерших память и убитых.
Да, моему отцу, конечно, повезло:
Три года воевал - и даже не был ранен,
В Орёл вернулся, всем смертям назло,
А позже там девчонку встретил, Аню.
Они гуляли в парке над рекой -
Рука в руке, о Прошлом забывая.
Мир оживал, вновь обретал покой,
Надежд не хороня, мечты не убивая.
Сердца сжимала радостная боль,
Переполняла их истомой сладкой,
Рождалась, крепла Первая любовь,
Под звуки вальса, в вихре танцплощадки.
Как всех влюблённых, ждали их потом
Разлуки дни и нежных встреч отрада.
Но стоит ли рассказывать о том -
То близко им, другим совсем не надо.
Жизнь не берусь передавать в стихах -
Полней её описывает проза,
Она течёт, петляя, как река,
Как в русле полноводная Ока,
То боль даря, то осушая слёзы...
Прошли года... Короче говоря,
Вот я живу и сына два имею,
То тлея чуть, то пламенем горя
(А по-другому, видно, не умею).
Для деда внуки - радость, выше нет!
(Хотя не назовёшь их идеалом).
Смотрю, как он в вечерней тишине
Их, хрупких, разметавшихся во сне,
Тихонько укрывает одеялом.
Как умиротворённости полны
Его глаза, глядящие на внуков!
Уходит память горькая Войны,
Печать неискуплённая вины,
Тоска потерь, утраты свежей мука…
И счастлив я. Хотя порой скорбит
Душа, встречая солнце на рассвете,
Что брат его двоюродный - убит,
Ведь у него бы тоже были -
ДЕТИ.
г. Орёл, 1980 г.