Красное

Холодный ветер рванул остатки сил из стынущих рук...позади на кафеле уходящей жизни распускались багровые розы...остывающий взгляд полуслепых глаз уперся в неоштукатуренный потолок моего сознания, пытаясь найти среди плесени и грязи прошедших дней хоть клочок белого. Боли не было, не было ничего, лишь облезающие гниющие обои воспоминаний и битое стекло прошедшего дня, которое с хрустом резало вены...хотелось прошептать ее имя, но зашитый ржавой колючей проволокой лжи рот лишь издал невнятные звуки, а дорожка из багровых роз медленно расползалась в стороны, рисуя на кафеле закат моей жизни.