1336 г. Вчера гуляла по саду я с нянькой, вдруг вредный мальчишка
сказал: вот невеста моя. Его отлупить я хотела, но он убежал, дурачок!
1337 г. Какой-то мужчина меня в церкви приметил, всё время мне в спину смотрел,
на улице часто встречался, когда я гуляла с подружкой, чудный какой, не поклонился ни разу! Спросить я хотела, но он отвернулся и скрылся во тьме.
1342 г. На свадьбе заметила юношу в чёрном плаще, он тупо глядел на меня, без всякого смысла, кто это? Может, вампир?
1345 г. Гуляла с детьми возле дома, всё тот же мужчина за мной наблюдал. Как его звать?
1346 г. Его я увидела вместе с детишками, кажется, 2… Всё время выходят гулять, когда и мы, смотрит пронзительно, зло, мне становится страшно, зачем?
1346 г. Я знаю, кто это, всегда он ходит за мною, это поэт Петрарка, идёт и бормочет, но мне не слышно, странный какой! И почему все меня любят, мне непонятно, художник один нарисовал мой портрет.
1347 г. Вчера заболела, везде эпидемии всякие ходят, но встала, смотрю: за деревом прячется этот Петрарка, он что, маньяк? Непонятно…
1348 г. А этот Петракко мне кинул в окошко камень, разбилась ваза, зловредный какой, но я-то, причём? Я болею…Священник сказал, что это не Петракко, что он сейчас за границей живёт.
И для чего рождаемся мы, вот загадка! Одно только знаю, мы – вольные птицы, не место средь нас звериной любви. Наверно, Петрарка был вольною птицей, но вырвалась воля, его унесла в заоблачный мир, где только поэзии место, только созвучные рифмы и музыка сфер. И я бы хотела всё знать о тех далях, хотела бы, мир весь обнять, но я наблюдатель в душе, только женского рода, я знаю, что не разгадан сам человек, безгранична душа. И, если бы я родилась во время другое, смогла бы сказать я Петрарке о музыке сфер, дальних сфер, о крае земли неизвестном, о призрачных снах, тогда бы, я думаю, не было повода странным поступкам его, а он бы, сказал мне так просто: здравствуй, Лаура, как ты прекрасна!
1348 г. 04.06. Да, кажется, я умираю, болезни настигли, 14 век, и дети пришли, и муж мой, де Сад. А этот, Петракко, он не пришёл в час мой последний, но его я прощаю за выходки странные, наверно, ему всё равно, что и кому писать, пусть другой бы Лауре писал свои вирши, но только не мне, мне это надо? Стихи… они нет, не объединяют людей, слова? Что это? Звуки пустые… в веках, разве, могут остаться? И что за века придут? Что они скажут тем людям, нашим потомкам? Спасёт ли мир красота?