«Не удивляйтесь: моя специальность – метаморфозы.
На кого я взгляну – становятся тотчас мною».
И. Бродский.
Вслед за бессмертной идеей откуда-то из пустоты, из трансцендентного космического закулисья робко выглядывает такая же бессмертная душа… Прозрачная и всё позабывшая… Неторопливо выплывает, прощально оборачивается, внимательно присматривается… Словно что-то выбирает и при этом боится ошибиться…
Так и есть. Она ищет… Родителей того ребёнка, в котором временно будет жить.
Не верьте безымянному глупцу, однажды категорично провозгласившему, что родителей не выбирают… И попытайтесь представить, как осмелевшая и осуществившая выбор душа, оседлав самого шустрого сперматозоида, лихо мчится к вожделенной яйцеклетке…
А потом девять месяцев молча привыкает к позе эмбриона… Нетерпеливо ворочается… Накапливает энергию для решительного рывка… Для голосистой метаморфозы…
Которая после обязательного акушерского шлепка по мокрой попке оповещает о себе громким младенческим криком… то ли радости, то ли печали.
В этот звонкий миг лёгкие наполняются воздухом, а душа – мечтой… Последующее постепенное умирание которой есть в то же время её осуществление…
Освобождение от парализующих пелёнок… Резвое ползанье… Вставание в кроватке… Первые самостоятельные шаги…
Блаженный период полусна… Медленного просыпания сознания… душистым майским утром, усеянным жёлтыми одуванчиками и солнечными пятнами… При полном вакууме забот…
И незаметном переходе в зелёно-голубое лето…
Где по небу плывут куда-то облака… Волнистые, щекастые, разноцветные… Переменчивые… В них кто-то узнаёт розовых фламинго, кто-то – ностальгическую череду белесых сказочных персонажей… А кому-то сквозь их тревожную серую дымчатость мерещится однажды пережитая война… Вон за той берёзовой рощей…
Где сегодня, как и тогда, тихо плещется река… А вся эта безобидная армада облаков неожиданно оказывается внизу, под мокрыми босыми ногами…, подхваченная неторопливым течением, которое словно пытается облегчить ветру его печальную сизифову участь…
В то незабываемое детства лето…
Где солнцем опалённые бока…
Где за границей тени – выше сорока…
Где за клубникой тянется рука…
Пока в кармане обречённо тает шоколадная конфета…
Почему-то не хочется осени… С её глупыми, беспричинно улыбающимися подсолнухами, гнусными дождями, улетающими клиньями…
Душа нетерпеливо смотрит на север… Откуда белой простынёй стелется ложе… Мягкое, уютное, тёплое… Хорошо, затаившись на нём, слушать великого сказочника, маминым голосом рассказывающего о снежной королеве… Восхищаться её бледной красотой и бояться погасить неосторожным вздохом, окружившее её, пёстрое полярное сияние… А утром выйти во двор и смотреть, сощурившись, на снег, который великолепными коврами лежит под голубыми небесами… И чувствовать себя одним из тех сказочных персонажей, которые совсем недавно проплывали над головой и под ногами щекастыми летними облаками… И ещё не знать, не догадываться о лыжах, коньках, клюшках и зимних каникулах, поджидающих тебя где-то там, в сизой морозной дали заслуженными сюрпризами…
Кем-то извлечёнными из бездонных закромов пространства-времени, чтобы не было скучно и чтобы с их помощью вычерчивать привередливую синусоиду неожиданных побед и завоёванных поражений.
То ли приветствуя, то ли прощаясь, улыбчиво скалится и машет когтистой лапой белый медвежонок Умка…
После чего вскоре вновь наступает весна…
Неся с собою томное предчувствие любви…
Которая приходит непременно…
И майским судьбоносным днём…
Легко перемещает центр вселенной.
Пожалуй, с этого момента…, или чуть позже, вышеупомянутая душа и начинает свою непрерывную слежку, дабы не пропустить момент и успеть вовремя вскочить на будущего победителя, которому в бескомпромиссной и смертельно опасной гонке суждено оставить позади себя двести миллионов таких же целеустремлённых и таких же длиннохвостых соперников… Обманчиво похожих (если верить микроскопу) на обычных головастиков.
Вся жизнь – борьба и вечный бой…
Сказал поэт в начале прошлого столетья…
А тот, предсказанный во снах покой…
Так и остался обещаньем лихолетья…
Давно он нам уже не снится…
Кошмарам место уступив…
Там, где неслась тогда степная кобылица…
Теперь в ночи свистит локомотив…
Он смиренно скользит по диалектической спирали научно-технического прогресса и, скованный своею рельсовой несвободой, мрачно завидует самолётам, спутникам, кораблям, автомобилям… И лошадям… Не говоря уже о человеке…
Который тоже завидует… Удачливому соседу, богатому шефу, самому себе… И даже Богу! Он мучается, плохо спит по ночам, теряет способность здраво мыслить… Что однажды, в драматичный поворотный миг истории толкает его на безумный шаг – строительство легендарной, высотой до небес башни… В итоге приведшее всех нас к тотальному непониманию друг друга.
Порой мне кажется, что вся моя жизнь есть возведение той башни… Где с каждым новым уложенным кирпичиком уменьшается окно, пропускающее живительный божественный свет… Где происходит странный, убийственный процесс добровольного самозамуровывания… Где некогда простые и понятные смыслы забредают в лабиринты абсурда, утрачивая простоту и ясность… А я с каждым новым глотком знаний всё больше убеждаюсь в правоте парадоксального сократовского афоризма и всё меньше нахожу отличий между собой и невежеством…
И тогда осень становится желанной и привлекательной… Обречённо опущенными головами ещё не собранных подсолнухов, монотонно-расслабляющим шелестом дождя, лёгкими уколами острых наконечников журавлиных клиньев… Потому что, всё это становится понятнее и ближе состарившимся и уставшим чувствам… Которые подобно локомотиву, также послушно перемещаются по такой же диалектической спирали…
Вместе с душой…
Уже подготовившейся метафизически к недолгому сну…
Чтобы всё забыть, отдохнуть, набраться сил, сделать выбор и победить в смертельно опасной гонке сперматозоидов…