Смотрят на меня родители из шестидесятых. Хорошие такие, умненькие, молодые совсем. Я глаза их очень помню, помню и лица.
Смотрят с фотографии, и смотрят, вроде, с какой маленькой укоризной. А может и правы, даже, скорее всего, именно правы.
Не стал я смелым космонавтом, не стал изобретателем страшной атомной бомбы, в операх не пою, а если где-то и пою, то сразу меня просят не петь, а танцую я еще хуже, от этого меня и в балет не берут. Да и, между нами, бываю я иногда, еще тот мудак, хотя не я такой - жизнь такая. Ленивый, опять-же, да мало ли.
Хотя и хорошего во мне много, а полезного - и не счесть. Правда, не сразу припомню, чего именно, но есть же, не может же не быть?
Ну и что, что людей не люблю? Хотя люблю, особенно красивых, особенно другого пола, но и остальных терплю, по крайней мере не убиваю, хотя всегда хочется, а вот не убиваю. А все от того, что хороший я человек, от того, что - человек замечательный.
Может просто у меня не сложилось, может просто обстоятельств не было, а то может и герой из меня вышел. Может и я бы, тот самый правильный проводок, в последний, когда уже дотикало, момент перекусил и спас бы мир от неминуемого и красочного пиз... ца. Я бы смог, я знаю, я в себе уверен. А как иначе, когда пиз.. ц не только миру, но и тебе?
Есть, я чувствую, есть во мне, еще многого, за что мне совсем не стыдно, даже горжусь, что есть так много, даже себе сам завидую и этого не стыжусь.
А родителей помню, почему-то, вот именно такими молодыми..
И почему смотрят с укоризной?