Выходит, все мы к какому-то возрасту становимся немного потрепанными.
Опытом.
Людьми, событиями, происшествиями, всплесками и мыслями по этому поводу.
Я вот недавно поймала себя на одной мысли страшной. Ну, она для меня страшная. Она была про то, как удивительно порой накапливаются внутренние недостачи и потребности, что порой их можно нечаянно записать совершенно на чужой счет. Куском мозга понимать, что не в ту корзину урожай складываешь, но чего-то идешь, пока складывается, собираешь и кладешь. Уже тошно становится от того, что делаешь. Но корзину выкинуть жалко и делать больше нечего.
Есть ведь люди, которые так и волочатся. Одну полную соберут, отдадут безвозмездно, и дальше, в еще одну корзину накладывают. Не ту.
Такие истории абсолютно не часть «моего мира». Я научилась как-то с ними взаимодействовать, беседовать и понимать в других жизнях. Но если я это «платье» на себя меряю, всё моё нутро кричит жалобно: «Фу». Я какая-то категоричная внутри себя и, действительно, отчасти идеалистка. Я всякие эти истории непременно ассоциирую с налипшей на ботинки грязью соседского двора. И идёт человек в ботинках этих по белому ковру. И топает. И следы-следы…
Безусловно, одно из правил вежливости гласит снимать ботиночки на входе. Как раз для того, чтобы, хотя бы соседский грунт не вносил смуты в, и без того имеющего способы испачкаться помещение. Но, они иногда не снимаются. Потому что, поддавшись какому-то странному вдохновению и эйфории, ходил там босиком. Знал, черт побери, отчетливо понимал, что потом идти в дом с белым ковролином, расстеленным километрами до самой ванной, где всё это можно будет смыть. Но, черт подери, мягкая же была трава! И почему-то хотелось босиком. Всегда прекрасно зная, что это лишь минутный порыв, не всегда допонимая, что перепачкаешься. Но хотелось босиком...
Ходить по траве было весело. Кололся потом мусор неприятно и пара царапин остались, да. Но это мелочи. Это то, что заставляет сильнее ценить безопасность и комфорт домашнего покрытия. Знаете, как ребенок маленький, навозится в луже за домом, или в иле у пруда измажется весь по самую макушку – мама в панике, папа ржет, ребенок – счастлив. Это – исследование мира. Которое, так уже сложилось, не всегда цветная букашка в траве и удачно сгруппировавшееся облако в небесах – иногда это топи, промозглый ветер и обожженная ладошка. Мы, глупые, право, создания – нам, чтобы понять, как делать не надо, не достаточно услышать заботливое наставление матери – нужно самому набить шишку. Рефлексы гораздо лучше работают, чем какие-то там пространные речи «пожившего» учителя.
Так и получается, что к какому-то рубежу приходишь уже весь в шишках, царапинах, со шрамом на левом запястье, тиком по пятницам и отвращением к ромашковому чаю. И это неожиданно и есть – твой характер. Не то, что ты изначально из себя представлял, милое и пушистое, между прочим, с отметинами только совершенно безобидными – родинками, а вот это. То самое, как ошибки тебя отредактировали. Отрезали там кусок, там чуть добавили, кое-что вообще зверски оттяпали и даже ватку не прикладывали – само как-то зажило.
И вот это залатанное создание и есть теперь – ты. С возрастом.
Нет, я не пускаюсь сейчас в печали о былом и слезы по оттяпанным кускам. Оттяпались и ладненько! Спасибо, что основной «синтепон» выковырять – нет такого инструмента. И заплатки некоторые пригодились, и есть пара цветастых развеселых царапин, на которые смотреть – не налюбоваться, хоть заново в те же заросли лезь за новыми, какая красота получилась!
Но слово-то какое… Потрепанные.