Таинство ночи...
Ночь...Смотрю в окно...Луна висит в небе как яркий жёлтый маслянистый блин. В воздухе распространяется дымка таинственности. В висках начинают стучать вопросы: "Ты кто? Кто ты? Кто ты есть сегодня? Кто ты есть вообще?" Стою и не знаю, не знаю, что ответить. Боюсь повернуться. Что-то дышет жаром за спиной. Нечто мелькает среди туч и облаков, плавно приближаясь...Это огни самолёта.
"Везёт кому-то..Кто-то куда-то летит...Тоже хочу..Хочу на спокойный необитаемый остров. Интересно, на сколько бы меня хватило? - думаю я. "Может, стоит помечтать. А почему бы и нет? Раз отпуск пока *не светит*, хотя бы засну с приятными мыслями".
Ложусь...За окном маячит луна и, не мигая, светят фонари рядом стоящих домов, то тут, то там моргают окна...Везде своя жизнь. Проёмы домов начинают гаснуть.
"Конечно, ведь полночь скоро, - " мелькает мысль, которая тут же пытается смыться от меня, внося хаос в спокойный поток рассуждений.
"Ну, ну, " - начинаю уговаривать сама себя, -"вспомни, как ты мечтала в детстве. Море, океан, пляж, песок, пальмы, теплый воздух, спокойствие, гамак, штиль, лагуна..."
"Ах, это набор слов какой-то, а не мечты. Разучилась совсем...Слова, слова...Даже рисовать перестала. Картины и те чёрно-белые. Куда же делись цветные сны? Куда же делись мои мечты?"
Жизнь вносит свои коррективы. Чем старше становишься, тем больше *розовые очки* начинают хамелионить и превращаться в фиолетовые, нет мечтаний, есть параллельно-спокойно-причудливое отношение к приятным событиям этой жизни. Почему? Да потому что раньше ты мечтал, не имея на то денег, и это были твои цели. А сейчас ты целишься по мечтам, покупая их со своего кошелька, и не важно, в кредит или налом. Вроде бы радоваться нужно, а радости-то и нет.
"Тааааа, ёёёлы-палллы, ну куда ж тебя постоянно уносит? Океан, песок, пляж...Мечтай! Аххах, добавь ещё - я кому сказала!"
"Весёлая компания: я и моё эго", - продолжала философствовать я.- "Эго, будь другом, заткнись, ты мне мешаешь мечтать", - мысленно сказала я то ли себе, то ли кому-то ещё.
"Мда уж, тихо шифером шурша, едет крыша не спеша, " - продолжала я свой мысленный то ли диалог, то ли монолог.
"Гамак, гамак, гамак," - мысль словно зациклилась в своём начале.
"Белый песок, шум прибоя, тихо и ласково шуршащие волны, лижущие берег...Тёплое и нежное солнце, мягко касающееся тела...Вечер...Закат...Последние лучи игриво скачут по волнам. Я качаюсь в гамаке. Ветер слегка обдувает меня, касаясь плеч, шеи, теребя мои волосы..Шелест волн...."
И я осколками сознания ухожу в ночные сны..