Весенний дождь. Робкий, тёплый, неторопливый. Как долго ждут его деревья и травы, измученные за долгую зиму. Как радуются ему птицы и первые цветы. Какой чистой и обновлённой становится вся природа. Капли мягко ложатся на молодые, нежно-зелёные, ещё не до конца распустившиеся листочки. Всё вокруг замирает и стоит неподвижно. Только слышится лёгкая, грустная мелодия, которую напевает дождь. Я особенно люблю это время – спокойное, неторопливое.
«Люблю». Как много тайного, неразгаданного, необъяснимого таится в этом слове. Как часто в жизни мы слышим его и произносим сами. Мы любим лето или осень, маму или бабушку, музыку или фильмы, отдых или работу, машины или самолёты. И ещё море всего. Можно перечислять бесконечно! У каждого из нас своё «люблю». Из тысячи таких «люблю» состоит вся наша жизнь, наше маленькое счастье. Но все мы, рано или поздно, ищем такое «люблю», которое можно было бы обнять, прижать к себе, прикоснуться губами и назвать самым близким и родным. Для кого-то – это мужчина или женщина, для кого-то – сын или дочь.
«Люблю!» Как сильно, как многозначительно звучит! Ради этого слова люди, порой, делают невозможное. Преодолевают себя: свои страхи, комплексы, переживания, свою лень, несобранность, свой эгоизм. Кто-то совершает безумные поступки, кто-то полностью меняет своё отношение к действительности, а иные даже жертвуют жизнью!
Странно и страшно, но из-за одного такого «люблю» рушатся города и страны, начинаются войны, гибнут люди. Но другое такое же «люблю», произнесённое иными устами, даёт веру, надежду и счастье. Из-за такого светлого и чистого «люблю» рождаются дети, строится мир и живёт вся планета.
Любовь – необъяснимое, непонятное чувство. Оно может внезапно прийти и так же внезапно исчезнуть, словно по мановению волшебной палочки. Оно неуловимо, непостижимо, непонятно, хрупко, безбрежно и конечно одновременно. Но оно всегда осязаемо, ощутимо. Настоящая, искренняя любовь приходит только единожды. Она оставляет яркий, неисчезающий и запоминающийся след. И всё, что было или будет после неё, не имеет никакого значения. Именно такой любви ждут люди. О ней слагают стихи поэты, пишут музыку композиторы, снимают фильмы режиссёры, её рисуют художники. О ней мечтают, её бояться, про неё говорят. Жаль, не всем суждено встретить такую любовь. Очень часто мечты остаются мечтами. А мы живём и верим, что всё ещё будет, чудо случится, и жизнь запестреет новыми красками.
Дождь идёт всё медленнее, медленнее. Кажется, его капли тоже выстукивают по железной крыше: «лю-блю», «лю-блю», «люб-лю»… И я, вдыхая свежий майский воздух, тихо повторяю вслед за дождём: Люблю.