Ему не нравилась она... Но вот однажды,
а может быть, (не помнил он, быть может дважды...),
на примелькавшемся лице поймал улыбку,
и долго в нем она жила виденьем зыбким.
Он смутно чувствовал, что в ней - подвох и тайна.
Как будто в щелку подглядел порок случайно...
На время он о ней забыл. Куда пропала?
А по второй весне любовь, (пора настала?),
его накрыла с головой - ОНА вернулась!
И между ними словно нить вдруг натянулась.
Ему не нравилась она, но раз за разом,
ее он тайно провожал, теряя разум.
Она была женой чужой, а он - на воле.
Ну как избавиться скорей от этой боли?
Он о любви ей не сказал. Она - молчала...
И он решил бежать. Бежать! И жить сначала.
Ведь он ее и не любил, своею тайной
в те дни затронула она его случайно...
Но, все-равно, сквозь толщу лет ее улыбка
нет-нет да грезилась ему, виденьем зыбким...