Asphalt

Понурые пейзажи, выцветшие, обескровленные тугим временем, позабывшие свет солнца, въевшиеся в мозг через сетчатку, и утрамбовавшие себя как перинатальное воспоминание... Гадкий ветер швыряет в лица обрывки чьих-то одежд, какую-то рвань, песок, кто-то кричит, и липкие, низкие слова долетают до уха в его холодном теле, барабаня мозг своим непотребством. Над головой дымное небо, птицы в нём кажутся потерянными. А люди внизу, на асфальтовых островах невезения, жмутся к тёплым печкам по ночам, к иконам, к умывальным краникам, заполняя пустоты души кто как может, а некоторые засыпают возле стен панельных домов, обглоданные, оборванные, прочно вписываясь в антураж божественного рая. Ведь чем больше страданий в сердцах всех этих людей, тем больше он сможет им помочь. Ведь правда? Здесь он нужнее, он знает.