О страхе, который почти без изъяна,
О страхе, который, как пушечный выстрел...
Тревожное эхо. Туманная пристань.
И мысли со вкусом сухого бадьяна...
О чувственном страхе, почти искушенье,
О том, от чего все внутри расцветает...
О дрожи ресниц, о мелькнувшем мгновенье,
В котором, как призрак оно исчезает...
О чем-то, чему никогда не случиться...
О пьяных губах на холодном запястье...
О жалких клочках непрощенного счастья...
О старой книжонке в измятых страницах...