МЕРТВАЯ ДОРОГА
Дорога, дорога…
Рассохшие шпалы,
На рельсах –
Оборванные провода.
Штурмуя болота,
Минуя увалы,
Она – ниоткуда,
Она – никуда.
Прогнили мостов
деревянные ноги,
вороной сидит
на столбе тишина.
Составы не ходят
по этой дороге,
с того-то и названа
мертвой она.
Судьба ее – в памяти
лишь очевидцев,
в истории строчки
о ней не найти.
Я видел не раз
на стареющих лицах
такую ж пустынную
горечь пути.
Как эти мосты переломлены брови,
как рельсы,
морщины ржавеющих дней.
с дорогою проще:
придем, восстановим.
С душой человека
гораздо сложней…
***
Прости мне, друг!
Еще не подытожен
мой бренный путь, но чудится уже:
я уходил, когда чуть был моложе,
совсем с иными чувствами в душе.
Я покидал забитые вокзалы,
восторгом отражаясь в зеркалах.
Моих разлук сплошные интервалы
не заполнял утрат холодный страх.
Теперь уж все не так, как было прежде:
прижав к груди друзей или родных,
я предаюсь единственной надежде –
что, может быть, еще увижу их!
Что подчинясь неписаным законам
и возвратясь, как блудный, на круги,
я вновь услышу в улице знакомой
и смех друзей, и мамины шаги…
И я смотрю, как по аэродрому
бегут огни. И думаю о том,
что, может быть, лишь тот и предан дому,
о ком годами бредит отчий дом…