Передо мной большой и удобный стол, отличная бумага и огромный запас ручек. В голове уйма сюжетов, сцен, типажей. Я все пишу... Рука двигается быстро. Авторучка, зажатая пальцами, выводит буквы. Буквы образуют слова, а уж те - предложения. Все пишу, пишу, т.к чувствую каждым нервом, что надо выложить груз мыслей хотя бы на бумаге, раз уж не с кем об этом поговорить. Я выстраиваю на каком-то,порой незначительном, эпизоде целое здание, выдумывая параллельные персонажи, сцены, сценки, диалоги, интерьеры помещений и пытаюсь представить себя на месте своего героя или героини.
Иногда пишется так быстро и легко, что только в конце, поставив точку, вдруг соображаю, что по сути никого,кроме меня, это не может заинтересовать. Да и не должно, наверное. Кому,скажите на милость, может быть сегодня все это интересно?! Спроса не - только предложения...на бумаге. Но когда увлекаюсь, не остается времени думать об этом. Просто хочется рассказать бумаге все и обо всем. А бумага, как известно, все стерпит...
Боли, переживания, радости, взлеты и падения, крахи, разочарования моих персонажей переживаются мной вместе с ними. Я ощущаю все точно также, как и они, пропуская все через себя. Как результат - бессоница, боли в сердце, ощущение тревоги, тоска. Я давно живу не своей жизнью. От нее уже ничего не осталось, один только пшик! Зато отныне я проживаю чужую, выдуманную жизнь, хотя и чужой ее можно назвать лишь условно. Какая же она (жизнь) чужая, если это я даю ей право на существование и это я населяю нашу планету своими выдуманными жителями?!
Да пусть живут! Ведь они живут сами по себе, не мешая никому. Они "варятся" в собственном соку, рождаясь и умирая по мановению моей... авторучки. "Казнить нельзя помиловать"... Это я решаю, где и когда ставить запятую. Многие персонажи мне нравятся, некоторых даже люблю, кого-то просто уважаю. Есть и такие, с которыми не хотелось бы столкнуться в реальной жизни. Но и такие имеют право на жизнь. Хотя бы на бумаге. Вот я их и создаю, иногда сочувствуя и им, и тем, кто с ними рядом. Такова , увы, и реальная жизнь... А пока я сажусь за большой и удобный стол, придвигаю чистый лист, выбираю авторучку и начинаю выводить буквы. Буквы чудным образом собираются в слова, слова рождают предложения, а уж предложения, порой перебивая друг друга, образуют то,что и читаю я сейчас.
Знаю, это т.н. "мартышкин труд", это - дорога в страну под названием "Никуда", но это единственный для меня путь не сойти с ума. Все остальные попытки давно меня разочаровали и привели к тому краю, за которым только глубокая пропасть...