Эх, не легкий выдался день. Начальник идиот и свинья, подруга выделывается. Обидно все же, когда для человека, на которого вы смотреть без восхищения не можете, вы оказывается, занимаете одну из низших ниш. Да еще эта чудная погодка - дождь со снегом. Чудно. А ведь через неделю уже будет май. Вот ей богу, я бы душу продал дьяволу, что бы хоть на 5 минут вышло солнце и осветило эту серую улицу. Что бы по уютней стало что ли. Но нет. Видно рогатый занят клиентом по солиднее, чем я. Дерьмовый день. Раз госпожа - погода нашептала, что надо налить и выпить, то надо так и сделать. Я ведь джентльмен, а посему надо угодить. Раз дама просит.
И вот передо мной раскрыл свои объятья «элитное заведенье», поражающее своей красотой и величием, знаменитая «килька», или её официальное название «KillFifh». Я по привычке оглядел присутствующую публику. Дурацкая привычка скажу вам я. Просто насмотрелся старых вестернов и как вхожу в какой-нибудь бар, то сразу вспоминается сцена: заходит ковбой, осматривает всех и начинает стрелять в негодяев. И вот я в образе Клина Иствуда начинаю искать негодяя. В дальнем углу сидели малолетние учащиеся ГПТУ, гопники воспитанные на пабликах, блатнопацанском жаргонизме и фильмах про братву. Ненавижу этих шумных малокососов. Вечно показывающий свой несуществующий авторитет, кричащих, невоспитанных, со своей ужасной музыкой из шипящих динамиков телефона. В середине зала седела парочка: омбал, двух метрового роста в спортивном костюме и наштукатуренная размалеванная блондинка. В общем 2 амебы. Остальные же персонажи были мене колоритными - студенты, рокеры и неформалы, работяги, просто алкаши.
Я занял место у стойки бара. Чуть поодаль, сидел какой то чудак. Похож он был на Мишу Коллинз из «Сверхъестественного». Чем то был он подавлен. Знаете, такой вот образ «маленького человека» из работ Достоевского. Так сказать, живой представитель. Но мне уже стало пофиг, так как мне подали пинту холодного темного нефильтрованного.
- Ну вот, скажи мне- вдруг не с того, ни с сего обратился ко мне псевдо-Миша- почему все так?
- Что прости?
- Почему все именно так? Вы, люди, все снуете туда-сюда, вечно копошитесь, творите черт знает чего, вечно вляпываетесь . А когда увидите черноту деяний своих, то поднимаете руки к небу и вопите. И мы должны прилететь на ваши молитвы. Каждого утешить, направить на путь истинный. Всю вашу жалкую жизнь сопли и слюни подтирать. Достало.
- Тяжелая неделька выдалась, брат? Ну да. Да еще и погода как у сатаны из задницы.
-Чего?
-Ничего. Говорю погода отстой.
- Ты вообще меня слышишь?
- Слышу, слышу. Слышу, как ноешь. Работа говно. Начальник пид@@с. Жизнь не имеет смысла. Все козлы, а я д’Артаньян. Так ведь?
- Нее ты не понимаешь. Где смысл? В этой всей доброте и добродетели? Ведь не один не сказал спасибо. Не один не поблагодарил. И бесконечно впутываются в грязь. И снова по кругу. Тогда для чего все это?
-Напомни. Кем ты там работаешь?
- Ангел я. Вестник слова Божьего.
-Ого. Хорошо устроился.
-В смысле? Чего тут хорошего? Всю жизнь быть рабом?
- Да брат, тебя изрядно контузило. Ты посмотри вокруг. Везде хаос. Ненависть, злость, алчность, отчаянье и прочие радости цивилизационного общества. Мир катится в бездну. А тебе дана великая честь из этого хаоса из этой грязной руды выплавлять добротой, добродетелью, своим самопожертвованием золото истины. То самое золото, которое гарантирует гармонию в этом неспокойном мире. То золото, которое платится за развитее всего живого на земле? Представляешь, если все сдадутся? Какой будет хаос? И что тысячелетия возведения великого, смерть Мессии, все достижения человечества - пусть все это катится коту под хвост. Не, брат, твоя работа самая почетная в мире. Светить другим, не жалея себя. Нести слово Божье. Может, махнемся? Будешь с бумажками работать за 15000 в месяц. Скромно, за то никому не обязан?
- Смешной ты. Ладно, что то я расклеился совсем. Пойду я. Как ты там сказал? « Добывать золото истины»?
- Ага. Тыж, не выпил ничего. Давай, бахнем по одной? Я угощаю.
- Неее работы много. Ждут меня.
-Ну как знаешь. Пока. Не болей давай.
- Тебе того же.
Псевдо-Миша встал из-за стойки. Расправил плечи. И бодрым шагом пошел к выходу. Из подполы его пальто выпало 2 белых пера. Я остался допивать свою пинту. За окном все лил дождь. Люблю дождь. Только от него у меня жутко болят обрубки крыльев.
- Ты ведь тоже меня не поблагодарил, а чего тогда хочешь от людей? – сказал я. И похоже эта фразу услышал только мой пустой стакан.