Когда несли ко мне его –
душистый маленький комочек,
отпочковавшийся источник
дыханья, духа моего,
то супротив холодным стенам,
халатам снежным, простыням
несло рекой к нему меня,
кипящей соком белым спелым.
И пытке скальпеля во страх,
в противовес истошной муке
комочек мне ложился в руки
и мял молочный ком в губах.