Последняя, каждого, ночь на земле,
Проходит, как правило, в морге…
На мраморном скользком, холодном столе,
Где с жизнью подводят итоги!
В клеёнчатом фартуке там санитар,
Из шланга ваш труп сам помоет…
Коробит? Особенно тех, кто не стар?
Что, рано? Но вдуматься стоит…
Ведь жизнь, не поэзия, проза она!
И много в ней острых шипов,
Хватает там подлых людей и дерьма,
Не каждый на подвиг готов!
А короток или не очень, наш путь,
По жизни, не знает никто…
При жизни долги все отдать не забудь,
Отдашь, вот и спится легко!
А морга служитель, залезет в ваш рот,
Ища золотые коронки.
Ведь в морге работать сподобился тот,
Душа чья ранима и тонка…
Он выдернет всё, что блестело во рту,
Что б в скупку потом отнести…
Да только расстройства его уже ждут,
Там сталь с напыленьем блестит…
Последний прикол нам простит санитар,
Вдвоем пошутили вот, с трупом…
А с шуткой из жизни уйти, это дар,
И в морге шутить это круто!