У всяких процессов есть тайные сроки -
У смеси бетонной, у всходов - опять...
А воздух... Мой воздух сгущается в строки,
На них даже можно ногою ступать.
Не то чтоб твердыня, не то чтоб опора...
Скорее, у нотного стана стою -
Одна из частичек несметного Хора,
И вытянуть ноту стараюсь свою.
А ветер сбивает - он с временем дружен
И тоже способен влиять на процесс,
И к залпам готовятся тысячи ружей,
Как жизни со смертью кровавый инцест.
Так где же та Нота? И сколько ступеней
Должны одолеть мы без страха и сна,
И сколько крещений пройти и успений,
Чтоб Вечная нас разбудила Весна?...